Ты, уставший ненавидеть - Страница 108

108

Пустельга сошел со ступенек и не спеша двинулся к соседнему подъезду. Интересно, кто этот модно одетый человек? Чей-то сынок? Да, скорее всего… Пустельге на такое пальто надо копить минимум год. Но лицо у парня приятное… Приятное – и знакомое…

Мгновенно стало жарко. Шляпа! Сам ты шляпа, Серега Пустельга! Засмотрелся на одежку и… Лицо, лицо – быстро!

Голубые глаза, скулы слегка выдаются, чуть длинноватый нос… Воображение никак не желало помочь. Сергей беспомощно оглянулся, но незнакомец уже исчез… Шляпа ты, старший лейтенант!.. Лицо!.. Еще раз: голубые глаза…

И тут кто-то, словно сжалившись над ним, высветил черты того, кто вышел из подъезда. Нет, воображение не виновато. Оно просто не сработало, на подобное его не хватило…

Шляпа действительно сбила Сергея с толку. Это лицо он видел под высоким красноармейским шлемом. Симпатичное молодое лицо, шинель с «разговорами», орден на большом банте… Косухин Степан Иванович, командир РККА, трагически погибший в 1921 году… Донское кладбище, сентябрьская ночь, испуганный Волков – тот, которого, казалось, напугать невозможно, пустой гроб – и красный рубин с бхотскими письменами…

Ноги не держали – Сергей присел на лавку, уронив ни в чем не повинные астры прямо на асфальт. Интересно, что бы он сделал с сотрудником, который проворонил такую встречу? Наверно, подал бы рапорт на разжалование, не меньше! Человек, исчезнувший из собственной могилы, напугавший не только краснолицего, но, похоже, и того, в капюшоне! Это почище «Вандеи»…

Стоп, стоп, стоп… Пустельга заставил себя посчитать до двадцати и начал рассуждать осторожно, словно пробираясь по минному полю…

Косухин Степан Иванович… Год рождения – если не врала надпись на могиле – 1897-й… Этому, в шляпе, лет двадцать – двадцать два… Интересно, стареют ли мертвецы?.. Чушь, не туда поехали… Но ведь похож, очень похож…

В общем, выходило следующее. Сегодня, 5 октября 1937 года, он, старший лейтенант Пустельга, ровно в 11.45 возле четвертого подъезда так называемого Дома на Набережной встретил неизвестного, который внешне чрезвычайно напоминает погибшего в 1921 году Косухина Степана Ивановича…

Приблизительно так он написал бы в рапорте, но делать это ни к чему. Во-первых, стыдно: проморгал. Во-вторых, и это главное, молодой человек в шляпе не был в розыске, и Сергей не обязан выслеживать парня. А то, что им интересуется компания, любящая темноту кладбищ, – так им, Пустельгой, тоже очень даже интересуются… Хорошо бы все-таки поговорить с этим, так похожим на погибшего командира РККА…

И вновь – Дом на Набережной! Сергей искал здесь след беглецов, а тут такая встреча! Ай да Дом! Нет, сюда надо прийти вновь – и во всеоружии…

Конечно, Пустельга сделал все, что еще можно. Ткнув вахтеру под нос удостоверение (постаравшись при этом прикрыть пальцем фамилию), он потребовал сведений о молодом человеке в ратиновом пальто и шляпе.

Вахтер долго моргал, чесал затылок, а затем неуверенно сообщил, что «этот, в шляпе» не из жильцов. По предположению стража подъезда, молодой человек был в гостях на четвертом этаже… Или на пятом… Или на третьем…

Оставалось конфисковать у вахтера тетрадный лист и переписать фамилии жильцов этих трех этажей. Это уже кое-что…

На службе он появился только под вечер, молча выслушал рапорты о проделанной работе и велел всем идти по домам. Интересно, как отреагировал бы Ахилло, узнай он историю о пустой могиле? Не поверил бы? А может, наоборот: поверил бы и подсказал что-нибудь. Микаэль явно знал нечто, неведомое Пустельге. Знал – и умел молчать…

В пустой квартире было тихо. Сергей выпил чаю с каменными от старости баранками и вспомнил, что самое время позвонить Арнольду Феодосиевичу. Эксперт обещал сообщить новости на следующий день, а уже прошло целых три…

Голос в трубке был не таким, как в прошлый раз, – неуверенным, испуганным:

– Сергей… Я… Понимаете… Может, по телефону…

– Если нас слушают, то уже поздно, – отрезал Пустельга, чувствуя невольное раздражение – Интеллигент из бывших что-то крутил, недоговаривал…

– Ладно… Понимаете, мне не дали провести вскрытие. Они забрали труп еще позавчера…

– Что?! И вы молчали!

– Мне велели… Дело забрали с Петровки… Мне не сказали, кто…

Дело мог забрать Большой Дом. Теоретически – еще НКГБ и военная разведка. Хотя при чем тут разведка! Да, новости… Плохие новости…

– А кровь, кровь? Молчание, тяжкий вздох…

– Арнольд Феодосиевич!

– Слышу, Сергей… Анализ я провел. Порадовать не могу: в вашей крови тот же состав. Приблизительно в соотношении один к двадцати, если сравнивать с этой… Лапиной…

Сердце заныло. Что за гадость ему ввели? Зачем? Господи, хоть противоядие-то имеется?

– .Это… это опасно?

– Боюсь, что да. Правда, доза небольшая, но это очень скверная вещь. Ее называют «ВРТ»…

Пустельга вытер со лба капли пота. «ВРТ» – что за дрянь?

– Я даже не знаю, как это расшифровывается. Вся литература по «ВРТ» проходит с грифом… Этим я никогда не занимался, услыхал случайно…

Может, врач и лгал, но большего от него, похоже, не добиться.

– Что мне делать? У вас есть лекарства?

– Н-нет… Не знаю… Позвоните мне позже… Попозже…

Сергей повесил трубку и застыл возле телефона, не в силах встать с низенькой старой табуретки. Да… Никаких вампиров, кусающих жертвы, никакой мистики… Лапиной ввели в кровь эту ВРТ, проверили действие, а потом принялись за него. Труп, естественно, забрали, чтоб скрыть следы. Очевидно, ее и нашли-то случайно – сторож проснулся не вовремя.

Вера приходила к нему, хотя, по мнению экспертов, была уже мертвой чуть ли не неделю. Теперь тайны нет – есть загадка проклятого яда. «ВРТ» – у кого узнать? И сколько осталось ему? Вера продержалась дней шесть, от силы восемь…

108